Hier au téléphone :

Dreuliiiing  dreuliiiinnng  dreuliiiiiiiing….(Je sais, j’ai une sonnerie hyper borderline)

     -         Allo oui ? 

-         Oui, je souhaiterais parler à monsieur Nad Nadmini 

-         Oui c’est moi. 

-         Bonjour monsieur, auriez vous quelques minutes pour répondre à une enquête sur la Télévision. 

-         Arfff ça tombe mal, j’ai pas la télé. (je dis ce que je veux !) 

-         Ça n’est pas grave, l’enquête sera plus courte. 

-         Je vous écoute. 

-         Exercez-vous une profession. 

-         Oui.

-         Alors dans qu’elle catégorie professionnelle vous situez-vous : Cadre, artisan, agriculteur, fonctionnaire, commercial, profession libérale, salarié. 

-         Ha désolé dans aucune. 

-         Très bien alors je vais reformuler ma question : Etes-vous cadre, chef d’entreprise, agriculteur, fonctionnaire, professeur, policier, gendarme, employé de bureau, employé de mairie, profession libérale, médecin, artisan, commercial, vendeur, représentant de commerce, employé de maison, salarié. 

-         Merci, c’est gentil de faire Antiope, mais je ne rentre dans aucunes catégories. 

-         Que faîtes vous comme profession monsieur si ça n’est pas indiscret ? 

-         Je suis keumédien. Je sais c’est honteux, je me soigne et fais souvent acte de contrition même sans coucher. 

-         Et dans qu’elle catégorie vous retrouvez-vous le plus. 

-         ….Dans aucune m'sieur. Il n’y a pas de case « artistique », vous savez comme un coin d'asile, « artiste » au sens pathologique du terme, vous voyez, pas comme une fin en soi mais comme une manière de transcender cette réalité post-merdoyante, de s’échapper, de dire « pouces ». 

-         Et salarié ça ne vous convient pas ? 

-         Ben non m'sieur. Salarié c’est quelqu’un qui reçoit un salaire déterminé tous les mois et qui n’a pas à s’inquiéter à l’avance pour savoir comment il va bouffer dans trois mois. On me paie en cachets, c'est dire la gravité de ma pathologie. Si encore vous aviez une case intermittent - beurk sale vomis - je m’y serais collé sans trop rechigner. N'avez qu’à marquer « intermittent du spectacle » dans un coin. 

-         Je peux pas monsieur, y a pas la case, faut choisir dans les catégories citées. 

-         Bah z'avez qu'à mettre ce que vous voulez alors. 

-         Je peux pas monsieur, c'est à vous de décider.  Profession libérale ? 

-         Quèquequoi profession libérale ??! Je veux bien qu'on me foute une camisole mais c'est moi qui choisis mon H.P.

- Vous êtes malade ?

-......??? Ecoutez, choisissez à ma place. 

-         Je ne peux pas. 

-         Pourquoi ? 

-         C’est le protocole, et le protocole il faut que ce soit vous qui décidiez, pas le droit de choisir à votre place. 

( je pense à la twilight zone, à Brazil, à l’euthanasie, je reconsidère l’eugénisme…

-         Alors peux rien pour vous. Pas que j’ai décidé d’être le « gros con » de votre journée, votre boulot est difficile, vous faîtes ça pour bouffer, vos coups de fils sont sûrement enregistrés par votre boite de com’ et que vous êtes surveillé par votre chef d’équipe....

-         très bien monsieur, je pense que cette enquête va se terminer là…

-         Désolé, franchement ça n’est vraiment pas contre vous, vous obéissez aux ordres, ce que vous faîtes c’est pas facile, vous aimeriez bien faire autre chose, je vous souhaite vraiment de trouver bientôt un métier qui vous... 

-         Très bien monsieur, merci, bonne soirée à vous. 

-         A vous aussi et bon courage pour…. 

Tut ….tut….tut…tut….

-   … pour....la suite. 

Si je sr’ais président, je s’rais Dictateur.

A voir comment l’on se presse dehors à être comme l’autre, à copier ses apparences, ses regards, ses sourires, ses envies, ses achats, ses loisirs, ses destinations, à voir comment l’on chasse la différence, sa différence, il y a de quoi, pour qui ne sait pas marcher dans le même sens, se trouver de temps en temps un peu perdu sur la place du monde…

J.G. Nordmann qu'est-ce que tu disais déjà ? : 

« Je ne suis pas parti.

Tout était prêt

J’étais prêt à partir 

Tout le monde autour de moi était prévenu que je partais 

J’avais fait mes adieux à ceux que je ne vois pas souvent 

J’avais fait une valise et acheté un billet 

J’avais une trousse de toilette et tous les médicaments nécessaires 

Et je ne suis pas parti. 

Aucun obstacle rien 

Pas une question d’argent, ni d’amour, ni de travail 

Rien 

Seulement moi qui ai eu peur 

Peur de quoi ? 

De partir. 

Peur au dernier moment de partir. 

Mon billet pas remboursé, les dépenses inutiles, comme le bermuda, la crème solaire, les pellicules photos, ça n’a pas pesé dans la balance. 

Tout le monde voudrait partir pendant trois semaines, loin, là où il fait beau, en avion, tout le monde voudrait et ne peut pas, moi je peux et n’y suis pas arrivé. 

Un blocage. Au dernier moment. Dans l’aéroport. Au milieu de la foule, avant l’enregistrement. 

L’enregistrement….C’est curieux comme mot quand on y pense. 

Les annonces par les haut-parleurs, les panneaux lumineux, les familles qui poussent des chariots, les enfants qui courent, les couples avec des lunettes de soleil, le MONDE, le monde moderne, tout d’un coup j’ai eu l’impression que ce n’était pas pour moi. Que je n’en faisais pas partie. Que je n’en avais jamais fait partie, que je n’en ferai jamais partie. Que ça devait se voir que je m’étais glissée parmi eux sans permission, sans y avoir droit, que je faisais semblant de savoir ce qu’il fallait faire mais que je trichais. 

Je ne savais pas porter ma valise comme eux. Je ne savais pas avoir l’air occupée, je ne savais pas comment traîner d’un bout à l’autre du hall en attendant. 

J’étais planté au milieu et je n’arrivais plus à bouger. 

Une femme m’a demandé en anglais si elle pouvait m’aider. J’ai répondu que ça allait très bien, que j’attendais quelqu’un… 

J’ai compris que j’allais devoir aller d’un mensonge à l’autre pendant trois semaines, vingt trois jours exactement, qu’il faudrait toujours avoir l’air intéressé, et se réjouir des occasions… 

J’ai compris que j’allais devoir toujours me surveiller, me pousser au cul, prendre des photos devant les monuments, parler à table, danser quand il y aurait de la musique, raconter ma vie, mon travail, je ne sais pas… 

Que je ne pourrai pas rester comme je suis, flottant… 

ALORS A QUOI CA SERT DE PARTIR ? 

C’est dur de prendre une décision comme ça, une décision qu’on a l’impression de prendre contre soi même, contre la logique.

Tout le soi disant bon sens. 

L’idée que se font les autres du bonheur ce n’est pas forcément la tienne, ce n’est même jamais tout à fait la tienne. Mais quand c’est aussi éloigné. Je veux dire ne pas vouloir partir là où il y a du soleil et ou tu seras en vacances avec un billet d’avion en poche…aussi éloigné de la logique du bonheur des autres ! Alors on se pose des questions. 

Peut être je vais mal. 

Debout dans l’aéroport avec mon chariot, au milieu de la foule qui passait dans les deux sens, je sentais bien que je les gênais. 

Peut être que je vais mal. 

Ca ne m’a pas empêché de réfléchir à ma liberté.La liberté contre la logique. De changer d’avis au dernier moment. 

Ou alors je vais mal. Et ce n’est pas seulement un voyage, mais tout le reste, que je n’arrive pas à faire comme les autres. Depuis le début de ma vie d’adulte. Et on ne me l’a jamais fait remarquer. Et je ne l’ai moi-même jamais remarqué, mais maintenant je ne peux plus me voiler la face. 

Ce faux départ aura dévoilé le pot aux roses… Tout, tout va me paraître comme l’aéroport vendredi, lointain, pas pour moi, agité et moi immobile… »

J.G. Nordmann

-         M’enfin quand même la nature humaine de ce directeur de casting au fond c’est quand même pas très joli à voir. Voire même pas beau du tout. Voire même pas besoin de l’index au fond de la gorge pour rendre cette pizza surgelée aux 15 fromages. Cette pizzeria c’est fini ! 

-         Comment est-ce que tu peux dire une chose pareille ? 

-         Ben en respirant un grand coup, en ouvrant la bouche et en jouant sur mes cordes vocales.  

-         Non, je voulais dire ta vision de ce type. 

-         ... ?

-          Ok il en tient une couche, mais au fond il doit pas être aussi con qu’il en a l’air. 

-         Ha ouais, mais toi tu parles de l’avant dernière couche, celle qu’on a l’impression qu' y a plus rien en dessous.

-        Mais qu’est-ce que tu veux qu’on fasse ? 

-         Ben on pourrait l’ignorer, hé ! 

-         Ha ouais tiens, ça lui f’rait les basques……. Enfin en même temps il s’en fout un peu de not’ gueule. 

-         Ouais c’est vrai. Et puis c'est un incontournable pour les plans cinoches.    

-         Mais ça t’intéresse toi le cinoche ?

-         Non, sauf si Jarmush.

.....................

-         Bon la pause c’est fini non ? 

-         Ouais, allez on y retourne. 

-         Tu lis quoi en ce moment ? 

-         Rien. 

-         Moi non plus. Et t’as le temps d’aller au ciné ? 

-         Non. 

-         Moi non plus. Et au théâtre ? 

-          Non plus. 

-         Moi pareil. 

-         Je lis pas les journaux. 

-         Et moi, quand tu veux que je les lise ? 

-         Je vois même pas les infos. 

-         Pas le temps non plus. 

-         Ben de toutes façons j’ai rien vu à la télé depuis ce taf.   Même pas le temps de voir mes amis. 

-         Moi, ils commencent à me faire la tronche.

-         Ouais pas le temps pour rien en gros. 

-         Ben ouais. 

-         C’est p'têtre pour ça qu’on s’dit des trucs aussi cons. 

-         Ouais, ça fout les boules. 

-         En tous cas cette pizzeria c’est fini.

-       Fini.